Birds
- Bumbarrel’s Nest - John Clare
- To a Hedge-Sparrow – Anonymous
- Buchfink – Klabund
- The Blue Jay - Emily Dickinson
- The chiff-chaff - John Clare
- The Throstle - Alfred Lord Tennyson
- Die Meise - Wilhelm Busch
- Die Meise - Heinrich Seidel
- The little bird - Annette Wynne
- The Sparrow - Anonymous
- Die drei Spatzen - Christian Morgenstern
- Möwenlied - Christian Morgenstern
- Moonlight on the Bosphorus - Victor Hugo
- Der Silberreiher - Li-tai-pe, Klabund
- Overflow - John Banister Tabb
- The pheasant - Kobayashi Issa
- The Birds - William Blake
- Der Reiher - August von Fallersleben
- Der Storch - Adolf Pichler
- The Blackbird - William Ernest Henley
- Thirteen ways to looking at a blackbird - Wallace Stevens
- The Robins - Mother Goose
- The Robin is the One - Emily Dickinson
- Piping Robin - Annette Wynne
- Du bist meine wilde Taube - Rudolf Bunge
- Wings of a Dove - Henry Van Dyke
- Die Enten - Christian Morgenstern
- Die Möwe - Carl Bulcke
- Zwischen Raubvögeln - Friedrich Nietzsche
- Zwiegespräch - Klabund
- Der Pfau - Kurt Tucholsky
- Zwei Gänse - Julius Sturm
- Drei wilde Gänse – Klabund
- To a Flock of Geese - Clark McAdams
- Bachstelze - Karl Stelter
- Der Gimpel - Heinrich Seidel
- Das Falkenlied - Der von Kürenberg
- The Falcon - Elinor Wylie
- Der Falke - Leo Sternberg
- The Coot - Mary Howitt
- Winter - Christina Georgina Rossetti
- Der Spatz - Wilhelm Busch
- The Jackdaw - William Cowper
Bumbarrel’s Nest
The oddling bush close sheltered hedge new plashed
Of which springs early liking makes a guest
First with a shade of green though winter dashed
There full as soon bumbarrels make a nest
Of mosses grey with cobwebs closely tied
& warm & rich as feather bed within
With little hole on its contrary side
That pathway peepers may no knowledge win
Of what her little oval nest contains
Ten eggs & often twelve with dusts of red
Soft frittered & full soon the little lanes
Screen the young crowd & hear the twittring song
Of the old birds who call them to be fed
While down the hedge they hang & hide along
John Clare, 1832
Bild: Schwanzmeisen am Biotop des Ruhrufers in Alstaden
To a Hedge-Sparrow
Little flutt'rer swifter flying,
Here is none to harm thee near;
Kite, nor hawk, nor schoolboy prying;
Little flutt'rer! cease to fear.
One who would protect thee ever,
From the schoolboy, kite and hawk,
Musing, now obtrudes, but never
Dreamt of plunder in his walk.
He no weasel, stealing slyly,
Would permit thy eggs to take;
Nor the polecat, nor the wily
Adder, nor the writhéd snake.
May no cuckoos, wandering near thee,
Lay her egg within thy nest;
Nor thy young ones, born to cheer thee,
Be destroyed by such a guest!
Little flutt'rer swiftly flying,
Here is none to harm thee near;
Kite, nor hawk, nor schoolboy prying;
Little flutt'rer! cease to fear.
Anonymous
Bild: Heckenbraunelle im Wald hinter Schlos Wissen bei Weeze am Niederrhein. Februar 2021.
Bild: Heckenbraunelle am Ruhrufer in Alstaden. Januar 2022.
Wär ich ein Buchfink
Und sänge:
Den Zwickauer Rollweida
Den Erzgebirger Reitzug
Den Schmalkaldner Doppelschlag
Den scharfen Weingesang
Den groben Weida
Das ordinäre Würzgebühr
Das Klapscheid
Züzüzüjachzia.
Klabund, 1890-1928
Bild: Buchfink im Wald hinter Schloss Wissen, Weeze am Niederrhein. Februar 2022.
Der Eichelhäher - The Jay
(in Nordamerika lebt der verwandte Blue Jay)
The Blue Jay
No brigadier throughout the year
So civic as the jay.
A neighbor and a warrior too,
With shrill felicity
Pursuing winds that censure us
A February day,
The brother of the universe
Was never blown away.
The snow and he are intimate;
I ‘ve often seen them play
When heaven looked upon us all
With such severity,
I felt apology were due
To an insulted sky,
Whose pompous frown was nutriment
To their temerity.
The pillow of this daring head
Is pungent evergreens;
His larder terse and militant
Unknown, refreshing things;
His character a tonic,
His future a dispute;
Unfair an immortality
That leaves this neighbor out.
Emily Dickinson, 1830-1886
Bild: Eichelhäher am Alstadener Biotop im Februar 2022
THE CHIFF-CHAFF
See at yon flitting bird that flies
Above the oak tree tops at play,
Uttering its restless melodies
Of ‘chipichap’ throughout the day.
Its nest is built in little bush
Scarcely a foot above the ground,
Or hid in clumps of sedge or rush
In woods where they are rarely found.
Its nest is like an oven made
With moss and leaves and bits of grass,
And all so nice and snugly laid
That hands may spoil but not replace.
It enters by a little hole,
Its inside is a feather bed
From yards and poultry hovels stole;
Its eggs are small and spotted red.
And all the spring and all the May,
If I forbore the gate to clap,
Down that wood-riding day by day
We heard it singing ‘chipichap,’
And o'er the tree-tops saw it fly,
Dancing about, a fairy thing,
But never yet could come so nigh
To tell the colour of its wing.
The bushes they are dripping wet,
Or we would seek its curious nest,
There oft in bushy places met,
Where sedges mingle with the rest.
John Clare, 1793-1864
Bild: Zilzalp am Ruhrufer, Biotop in Alstaden, Januar 2022.
The Throstle
"Summer is coming, summer is coming,
I know it, I know it, I know it.
Light again, leaf again, life again, love again,"
Yes, my wild little Poet.
Sing the new year in under the blue.
Last year you sang it as gladly.
"New, new, new, new!" Is it then so new
That you should carol so madly?
"Love again, song again, nest again, young again,"
Never a prophet so crazy!
And hardly a daisy as yet, little friend,
See, there is hardly a daisy.
"Here again, here, here, here, happy year!"
O warble unchidden, unbidden!
Summer is coming, is coming, my dear,
And all the winters are hidden.
Alfred Lord Tennyson, 1809-1892
Bild: Singdrossel am Ruhrufer, Biotop in Alstaden, Januar 2022.
Die Meise
Auguste, wie fast jede Nichte,
Weiß wenig von Naturgeschichte.
Zu bilden sie in diesem Fache
Ist für den Onkel Ehrensache.
Auguste, sprach er, glaub es mir,
Die Meise ist ein nettes Tier.
Gar zierlich ist ihr Leibesbau,
Auch ist sie schwarz, weiß, gelb und blau.
Hell flötet sie und klettert munter
Am Strauch kopfüber und kopfunter.
Das härt'ste Korn verschmäht sie nicht,
Sie hämmert, bis die Schale bricht,
Mohnköpfen bohrt sie mit Verstand
Ein Löchlein in den Unterrand,
Weil dann die Sämerei gelind
Von selbst in ihren Schnabel rinnt.
Nicht immer liebt man Fastenspeisen,
Der Grundsatz gilt auch für die Meisen,
Sie gucken scharf in alle Ritzen,
Wo fette Käferlarven sitzen,
Und fangen sonst noch Myriaden
Insekten, die dem Menschen schaden,
Und hieran siehst du außerdem,
Wie weise das Natursystem. –
So zeigt er wie die Sache lag.
Es war kurz vor Martinitag.
Wer dann vernünftig ist und kann's
Sich leisten, kauft sich eine Gans.
Auch an des Onkels Außengiebel
Hing eine solche, die nicht übel,
Um, nackt im Freien aufgehangen,
Die rechte Reife zu erlangen.
Auf diesen Braten freute sich
Der Onkel sehr und namentlich
Vor allem auf die braune Haut,
Obgleich er sie nur schwer verdaut.
Martini kam, doch kein Arom
Von Braten spürt der gute Ohm.
Statt dessen trat voll Ungestüm
Die Nichte ein und zeigte ihm
Die Gans, die kaum noch Gans zu nennen,
Ein Scheusal, nicht zum Wiederkennen,
Zernagt beinah bis auf die Knochen.
Kein Zweifel war, wer dies verbrochen,
Denn deutlich lehrt der Augenschein,
Es konnten nur die Meisen sein.
Also ade! du braune Kruste.
Ja, lieber Onkel, sprach Auguste,
Die gern, nach weiblicher Manier,
Bei einem Irrtum ihn ertappt:
Die Meise ist ein nettes Tier.
Da hast du wieder recht gehabt.
Wilhelm Busch, 1832-1908
Bild: Blaumeise am Ruhrufer, Biotop in Alstaden, Januar 2022.
Die Meise
Kopfüber, kopfunter, zweigab und zweigauf!
Ein lustiges kleines Ding,
Und immer geschwätzig und flink,
Und immer obenauf!
Denn ob die ganze Welt vereist,
Sie findet den Tisch gedeckt:
Hier wird ein Körnchen geschleckt,
Und dort ein Püppchen verspeist.
»Zizidä, zizidä! Der Frühling ist da!«
So ruft sie im knospenden Wald,
Und wehn auch die Winde noch kalt:
Sie weiss es, glaubt es nur ja!
Sie hat in das Herz der Knospe gesehn,
In die Wiege von Blume und Grün,
Sie weiss: Bald wird es nun blühn,
Und die Welt in Veilchen stehn.
Heinrich Seidel, 1842-1906
Bild: Kohlmeise bei Keylaer in Kevelaer am Niederrhein, März 2021.
The Little Bird upon the Tree
The little bird upon the tree
Knows more, far more, than you or me;
And no wise man could teach him how
To hang a nest safe from the bough,
And no wise man need tell him when
It’s time to start down South again.
Annette Wynne. Poem from 1919.
Bild: Kohlmeise im Garten, März 2020.
The Sparrow
Glad to see you, little bird;
'Twas your little chirp I heard:
What did you intend to say?
"Give me something this cold day"?
That I will, and plenty, too;
All the crumbs I saved for you.
Don't be frightened—here's a treat:
I will wait and see you eat.
Shocking tales I hear of you;
Chirp, and tell me, are they true?
Robbing all the summer long;
Don't you think it very wrong?
Thomas says you steal his wheat;
John complains, his plums you eat—
Choose the ripest for your share,
Never asking whose they are.
But I will not try to know
What you did so long ago:
There's your breakfast, eat away;
Come to see me every day.
Anonymous
Bild: Sperling auf einem Dach bei Weeze am Niederrhein, Mai 2020.
Die drei Spatzen
In einem leeren Haselstrauch,
da sitzen drei Spatzen, Bauch an Bauch.
Der Erich rechts und links der Franz
und mittendrin der freche Hans.
Sie haben die Augen zu, ganz zu,
und obendrüber, da schneit es, hu!
Sie rücken zusammen dicht an dicht,
so warm wie Hans hat’s niemand nicht.
Sie hör’n alle drei ihrer Herzlein Gepoch.
Und wenn sie nicht weg sind, so sitzen sie noch.
Christian Morgenstern, 1871-1914
Bilder aus dem Garten im Februar 2021.
Möwenlied
Die Möwen sehen alle aus,
als ob sie Emma hießen.
Sie tragen einen weißen Flaus
und sind mit Schrot zu schießen.
Ich schieße keine Möwe tot,
Ich laß sie lieber leben –
und füttre sie mit Roggenbrot
und rötlichen Zibeben.
O Mensch, du wirst nie nebenbei
der Möwe Flug erreichen.
Sofern du Emma heißest, sei
zufrieden, ihr zu gleichen.
Christian Morgenstern, 1871-1914
Bild: Möwe am Hafen in Greetsiel. Juli 2011.
Moonlight on the Bosphorus
Bright shone the merry moonbeams dancing o'er the wave;
At the cool casement, to the evening breeze flung wide,
Leans the Sultana, and delights to watch the tide,
With surge of silvery sheen, yon sleeping islets lave.
From her hand, as it falls, vibrates the light guitar.
She listens—hark! that sound that echoes dull and low.
Is it the beat upon the Archipelago
Of some long galley's oar, from Scio bound afar?
Is it the cormorants, whose black wings, one by one,
Cut the blue wave that o'er them breaks in liquid pearls?
Is it some hovering sprite with whistling scream that hurls
Down to the deep from yon old tower a loosened stone?
Who thus disturbs the tide near the seraglio?
'Tis no dark cormorants that on the ripple float,
'Tis no dull plume of stone—no oars of Turkish boat,
With measured beat along the water creeping slow.
'Tis heavy sacks, borne each by voiceless dusky slaves;
And could you dare to sound the depths of yon dark tide,
Something like human form would stir within its side.
Bright shone the merry moonbeams dancing o'er the wave.
Victor Hugo, La lune était sereine. 1828. Übersetzung: John L. O'Sullivan, 1813-1895
Bild: Kormoran an der Maas bei Well, Niederlande. Januar 2021.
Der Silberreiher
Im Herbst kreist einsam überm grauen Weiher
Von Schnee bereift ein alter Silberreiher.
Ich stehe einsam an des Weihers Strand,
Die Hand am Blick, und äuge stumm ins Land.
Li-tai-pe, 701-762. Nachdichtung: Klabund. Aus der Sammlung Chinesische Gedichte.
Bild: Silberreiher an der Niers, Binnenheide bei Kevelaer. Februar 2021.
Overflow
Hush!
With sudden gush
As from a fountain, sings in yonder bush
The Hermit Thrush.
Hark!
Did ever Lark
With swifter scintillations fling the spark
That fires the dark?
Again,
Like April rain
Of mist and sunshine mingled, moves the strain
O'er hill and plain.
Strong
As love, O Song,
In flame or torrent sweep through Life along,
O'er grief and wrong.
John Banister Tabb, 1845-1909
Bild: Zwei Drosseln am Kreuzweg in Kevelaer, Juni 2016.
The pheasant cries
as if it just noticed
the mountain.
Kobayashi Issa, 1763-1828
Bild: Fasan am Ufer der Maas, Arcen, Niederlande. April 2022.
The Birds
He.Where thou dwellest, in what grove,
Tell me, fair one, tell me, love,
Where thou thy charming nest dost build,
O thou pride of every field!
She.Yonder stands a lonely tree,
There I live and mourn for thee;
Morning drinks my silent tear,
And evening winds my sorrow bear.
He.O thou summer's harmony,
have lived and mourned for thee;
Each day I mourn along the wood,
Ad night hath heard my sorrows loud.
She.Dost thou truly long for me?
And am I thus sweet to thee
Sorrow now is at an end,
O my lover and my friend!
He.Come! on wings of joy we'll fly
To where my bower is hung on high;
Come, and make thy calm retreat
Among green leaves and blossoms sweet.
William Blake, um 1800
Bild: Graugans auf der Maas bei Well, Niederlande. Februar 2022.
Der Reiher
Wenn spazieren geht der Reiher,
Denkt er über manches nach:
Ob sich's besser fischt am Weiher
Oder besser noch am Bach.
Endlich hat er sich entschlossen,
Geht zum Weiher hin und fischt,
Und da weilt er unverdrossen,
Bis er einen Fisch erwischt.
Warten, das versteht er prächtig,
Langeweile kennt er nicht;
Was er tut, er tut's bedächtig,
Und Geduld ist seine Pflicht. -
Willst du irgendwas erringen,
Lern vom Reiher mancherlei,
Und Geduld vor allen Dingen
Bestens dir empfohlen sei.
August Heinrich Hoffmann von Fallersleben, 1798-1874
Bild: Graureiher an der Niers in der Binneheide bei Kevelar. Februrar 2021.
Der Storch
Kam der Storch auf langen Beinen
Uebermüthig wie ein Brite
Voll Verachtung für den Maulwurf,
Weil der kroch nach alter Sitte.
Dieser sprach zum fremden Gaste,
Der ihn maß mit stolzen Blicken:
»Will ich — dir gleich — Würmer fressen,
Brauch' ich mich nicht erst zu bücken!«
Adolf Pichler, 1819-1900
Bild: Storch an der Niers in Kevelaer. Juli 2023..
The Blackbird
The nightingale has a lyre of gold;
The lark's is a clarion call,
And the blackbird plays but a box-wood flute,
But I love him best of all.
For his song is all of the joy of life,
And we in the mad, spring weather,
We too have listened till he sang
Our hearts and lips together.
William Ernest Henley, 1849-1903
Bild: Amsel im Garten. Kevelaer 2018.
Thirteen Ways of Looking at a Blackbird
I
Among twenty snowy mountains,
The only moving thing
Was the eye of the blackbird.
II
I was of three minds,
Like a tree
In which there are three blackbirds.
III
The blackbird whirled in the autumn winds.
It was a small part of the pantomime.
IV
A man and a woman
Are one.
A man and a woman and a blackbird
Are one.
V
I do not know which to prefer,
The beauty of inflections
Or the beauty of innuendoes,
The blackbird whistling
Or just after.
VI
Icicles filled the long window
With barbaric glass.
The shadow of the blackbird
Crossed it, to and fro.
The mood
Traced in the shadow
An indecipherable cause.
VII
O thin men of Haddam,
Why do you imagine golden birds?
Do you not see how the blackbird
Walks around the feet
Of the women about you?
VIII
I know noble accents
And lucid, inescapable rhythms;
But I know, too,
That the blackbird is involved
In what I know.
IX
When the blackbird flew out of sight,
It marked the edge
Of one of many circles.
X
At the sight of blackbirds
Flying in a green light,
Even the bawds of euphony
Would cry out sharply.
XI
He rode over Connecticut
In a glass coach.
Once, a fear pierced him,
In that he mistook
The shadow of his equipage
For blackbirds.
XII
The river is moving.
The blackbird must be flying.
XIII
It was evening all afternoon.
It was snowing
And it was going to snow.
The blackbird sat
In the cedar-limbs.
Wallace Stevens
The Collected Poems 1954
Bild: Amsel im Garten. Oberhausen, März 2021.
The Robins
A robin and a robin's son
Once went to town to buy a bun.
They couldn't decide on plum or plain,
And so they went back home again.
Mother Goose, 1916.
Bild: Rotkehlchen bei Schloss Wissen am Niederrhein. Februar 2021.
The Robin is the One
That interrupt the Morn
With hurried - few - express Reports
When March is scarcely on -
The Robin is the One
That overflow the Noon
With her cherubic quantity -
An April but begun -
The Robin is the One
That speechless from her Nest
Submit that Home - and Certainty
And Sanctity, are best
Emily Dickinson, 1830-1886
Bild: Rotkelchhen am Ruhrufer, Biotop in Alstaden, Februar 2021.
Piping Robin
Piping Robin, piping so,
Tell the snow
It's time to go;
Tell the rough winds not to blow
Any more through field and glen;
Call the bluebirds home again,
Tell the little flowers to grow,
Piping Robin, piping so!
Annette Wynne; 1919/1922
Bild: Junges Rotkelchhen am Garten. 2022.
Du bist meine wilde Taube
Du bist meine wilde Taube:
Sei dein Ölzweig nun mein Wort;
Wie vom Jägersmann im Laube,
Flatterst du vom Dichter fort.
In der Künste freier Höhe
Singst du nun im kühnen Flug
All die Freude, all das Wehe,
Das er still im Herzen trug.
Fliege, kleine, wilde Taube,
Trag es in die Welt hinaus,
Dass der Sturm kein Blatt dir raube
Aus des Dichters Liederstrauß.
Rudolf Bunge, 1836-1907
Bild: Taube im Garten. Juni 2020.
Wings of a Dove
At sunset, when the rosy light was dying
Far down the pathway of the west,
I saw a lonely dove in silence flying,
To be at rest.
Pilgrim of air, I cried, could I but borrow
Thy wandering wings, thy freedom blest,
I'd fly away from every careful sorrow,
And find my rest.
But when the filmy veil of dusk was falling,
Home flew the dove to seek his nest,
Deep in the forest where his mate was calling
To love and rest.
Peace, heart of mine! no longer sigh to wander;
Lose not thy life in barren quest.
There are no happy islands over yonder;
Come home and rest.
Henry Van Dyke, 1852-1933
Bild: Möwe auf der Maas bei Well im Sommer 2018.
Die Enten laufen Schlittschuh
auf ihrem kleinen Teich.
Wo haben sie denn die Schlittschuh her -
sie sind doch gar nicht reich?
Wo haben sie denn die Schlittschuh her?
Woher? Vom Schlittschuhschmied!
Der hat sie ihnen geschenkt, weißt du,
für ein Entenschnatterlied.
Christian Morgenstern, 1871-1914
Bild: Entenfamilie bei Schloss Wissen am Niederrhein. Februar 2021.
Die Möwe
Ich hatte daheim eine Liebe,
Mein Gott, wie lange ist’s her!
Die Möwe flog über die Dächer
Und draußen tobte das Meer.
Ich hatte daheim eine Liebe,
Es ging, wie immer es geht.
Heut steh’ ich an alter Stelle,
Mein Mantel flattert und weht.
Ich weinte so viele Tränen,
Mein Gott, wie lange ist’s her.
Die Möwe kämpft mit dem Sturme
Und draußen donnert das Meer.
Carl Bulcke, 1876-1936
Bild: Möwe auf der Maas bei Well im Sommer 2018.
Zwischen Raubvögeln
Wer hier hinab will,
wie schnell
schluckt den die Tiefe!
- Aber du, Zarathustra,
liebst den Abgrund noch,
tust der Tanne es gleich? -
Die schlägt Wurzeln, wo
der Fels selbst schaudernd
zur Tiefe blickt -,
die zögert an Abgründen,
wo alles rings
hinunter will:
zwischen der Ungeduld
wilden Gerölls, stürzenden Bachs
geduldig duldend, hart, schweigsam,
einsam...
Einsam!
Wer wagte es auch,
hier zu Gast zu sein,
dir Gast zu sein?...
Ein Raubvogel vielleicht,
der hängt sich wohl
dem standhaften Dulder
schadenfroh ins Haar,
mit irrem Gelächter,
einem Raubvogel-Gelächter...
Wozu so standhaft?
- höhnt er grausam:
man muß Flügel haben, wenn man
den Abgrund liebt...
man muß nicht hängen bleiben,
wie du, Gehängter! -
O Zarathustra,
grausamster Nimrod!
Jüngst Jünger noch Gottes,
das Fangnetz aller Tugend,
der Pfeil des Bösen! -
Jetzt -
von dir selber erjagt,
deine eigene Beute,
in dich selber eingebohrt...
Jetzt -
einsam mit dir,
zwiesam im eignen Wissen,
zwischen hundert Spiegeln
vor dir selber falsch,
zwischen hundert Erinnerungen
ungewiß,
an jeder Wunde müd,
an jedem Froste kalt,
in eignen Stricken gewürgt,
Selbstkenner!
Selbsthenker!
Was bandest du dich
mit dem Strick deiner Weisheit?
Was locktest du dich
ins Paradies der alten Schlange?
Was schlichst du dich ein
in dich - in dich? ...
Ein Kranker nun,
der an Schlangengift krank ist;
ein Gefangner nun,
der das härteste Los zog:
im eignen Schachte
gebückt arbeitend,
in dich selber eingehöhlt,
dich selber angrabend,
unbehilflich,
steif,
ein Leichnam -,
von hundert Lasten übertürmt,
von dir überlastet,
ein Wissender!
ein Selbsterkenner!
der weise Zarathustra!...
Du suchtest die schwerste Last:
da fandest du dich -,
du wirfst dich nicht ab von dir...
Lauernd,
kauernd,
einer, der schon nicht mehr aufrecht steht!
Du verwächst mir noch mit deinem Grabe,
verwachsener Geist!...
Und jüngst noch so stolz,
auf allen Stelzen deines Stolzes!
Jüngst noch der Einsiedler ohne Gott,
der Zweisiedler mit dem Teufel,
der scharlachne Prinz jedes Übermuts!...
Jetzt -
zwischen zwei Nichtse
eingekrümmt,
ein Fragezeichen,
ein müdes Rätsel -
ein Rätsel für Raubvögel...
- sie werden dich schon »lösen«,
sie hungern schon nach deiner »Lösung«,
sie flattern schon um dich, ihr Rätsel,
um dich, Gehenkter!...
O ...
Friedrich Nietzsche , 1844-1900
Bild: Kormoran am Ruhrufer in Alstaden. März 2020.
Zwiegespräch
"Du gabst mir immer wieder
Dein Herz und deine Lieder,
Ich nahm sie sorglos hin.
Nun muß ich dich betrüben:
Ich darf dich nicht mehr lieben,
Weil ich nicht dein mehr bin."
"Und liebst du einen andern,
Will ich ins Weite wandern,
Mir wird so enge hier.
Wie schmerzlich blüht der Flieder!
Mein Herz und meine Lieder,
Ich lasse sie bei dir."
Klabund, 1890-1928
Bild: Amsel und Taube auf der Gartenmauer. Kevelaer, April 2021.
Der Pfau
Ich bin ein Pfau.
In meinen weißen Schwingen
fängt sich das Schleierlicht der Sonne ein.
Und alle Frauen, die vorübergingen,
mit dem Blick den Silberschein.
Ich weiß, daß ich sehr schön bin.
Meine Federn
auf meinem Kopf stell ich oft kapriziös ...
Ich hab das weißeste von allen Pfauenrädern;
ich bin sehr teuer, selten und nervös.
Ich habe leider ziemlich große Krallen,
und wenn ich fliege, sieht es kläglich aus.
Doch, wer mich liebt, dem werde ich gefallen,
und alle Welt steht vor dem Vogelhaus.
Klug bin ich nicht. Klugheit ist nicht bei allen,
viel liegt nicht hinter meiner Vogelstirn.
Ich will gefallen - immer nur gefallen -
Ich bin ein schöner Pfau. Ich brauche kein Gehirn.
Nur singen darf ich nicht. Das ordinäre
Gekrächz ist nicht zu sehen - wie mein Bildnis zeigt.
Ich bin ein Pfau.
Und eine schöne Lehre:
Wer dumm und schön ist, setzt sich. Siegt. Und schweigt.
Kurt Tucholsky, 1890-1935
Bild: Am Kloster Graefenthal bei Goch am Niederrhein im Sommer 2018.
Zwei Gänse
Zur weißen Gans sprach einst vertraulich eine graue:
"Laß uns spazieren geh'n nach jener grünen Aue,
Dort tun wir beide uns im jungen Grase gütlich,
Denn in Gesellschaft gackt es sich doch gar gemütlich."
"Nein!", sprach die weiße Gans, "da muß ich refüsieren,
Mit meinesgleichen nur geh' ich am Tag spazieren;
Vertraulichkeit mit dir gereichte mir zur Schande,
Zwar bin ich eine Gans, doch eine Gans von Stande."
Julius Sturm, 1816-1886
Bild: Nilgänse auf einem Maisacker in Alstaden. September 2019.
Drei wilde Gänse - Volkslied
Drei wilde Gänse, die flogen über See.
Da schoß der Jäger alle drei,
und was einmal ins Wasser fiel,
kommt nimmer in die Höh'.
Drei junge Mädels, die führte ein Kavalier aus,
und wenn erst ein Mädel mal Sekt genascht,
Liebe genascht, Hiebe genascht –
die kommt nicht mehr nach Haus.
Und ich pfeife auf meine Jungfernschaft,
und ich pfeife auf mein Leben.
Der Kerl, der sie mir genommen hat,
um eins und um zwei und um drei bei der Nacht,
der kann sie mir nimmer geben.
Geh, mir doch 'n Fuffzger,
geh, schenk mir doch 'ne Mark.
Ich will mich mit Schnaps besaufen,
ich will mir eine Villa kaufen
oder einen Sarg.
Klabund, 1890-1928
Bild: Graugänse am Niederrhein bei Uedem. Juni 2020.
To a Flock of Geese
Ye wild, free troopers of the skies
That ride in wedged ranks the blue
And unmarked roads of Paradise,
Whoelse but God had tutored you
That wind beset and tempest form
To buffet you with mighty sledge,
Ye still sweep onward through the storm
With that unbroken wedge?
Thrill me again, ye serried host,
With that shrill challenge which defies
The strength of whatsoever post
Is set to guard the bending skies
Against such rangers as ye are
That dare with swift and rhythmic wings
The night unlighted of a star
To guide God's feathered things.
Ye are the joy of being wild,
The sign and symbol of a blest
Estate so sweet and undented
It breathes its spirit undistressed
Adown the heights to which have soared
Since Eden was our deepest sighs—
Thrill me again, ye clamant horde,
With your wild-ringing cries.
Clark McAdams, 1874-1935
Bild: Graugänse im Vogelschutzgebiet bei de Haan in Belgien. September 2021.
Bachstelze
Wie zwitscherst Du am Bache,
Wie rührig ist Dein Fuß —
Sobald ich nur erwache
Wird mir Dein Morgengruß.
Da seh' ich Dich stolziren,
Ich seh' Dich vielbewegt
Kein Plätzchen zu verlieren,
Wo sich ein Würmchen regt.
Halb laufend und halb fliegend
So hast Du es erhascht,
Dein liebes Köpfchen wiegend
Wenn Du es jetzt genascht.
Dir wird Dein Futter spielend
Trotz Deiner Emsigkeit,
Wo andre nichts erzielend
Sich müh'n in Traurigkeit.
Doch wenn mit Lust und Liebe
Und mit vergnügtem Sinn,
Sein Tagwerk jeder triebe
Dann brächt's ihm mehr Gewinn.
Es würden bald die Sorgen,
Die Last nur halb so schwer,
Wenn Jeder früh am Morgen
Gern bei der Arbeit wär'! —
Karl Stelter, 1823-1912
Bild: Bachstelze bei Wemb am Niederrhein im Sommer 2018.
Der Gimpel
Behaglich sitzt in seinem kleinen Bauer
Der Gimpel, pfeifend sein gelerntes Lied.
Er hängt im Sonnenschein dort an der Mauer,
Er hat es gut, und gar nichts fällt ihm sauer,
Er ist zufrieden, wie man deutlich sieht.
Das ist die Kunst! Sie führt zu hohen Ehren:
Man hat das kleine Thier bezahlt mit Gold.
Kann man die Nachtigall wohl Lieder lehren?
Man kann es nicht! Drum soll den Gimpel ehren,
Der wahrer Kunstvollendung Beifall zollt!
Nun leiert er sein Lied, der brave Gimpel,
Wie er’s gelernt hat, alle Tage her,
Pfeift seine Melodie so rein und simpel,
Dass Alles jauchzt: "Wie schön singt unser Gimpel
Das Liedchen doch: ’Wenn ich ein Vöglein wär’ !"
Heinrich Seidel, 1842-1906
Bild: Gimpel im Wald hinter Schloss Wissen bei Weeze am Niederrhein. März 2022.
Das Falkenlied
Ich zoch mir einen valken
mere danne ein jar.
do ich in gezamete
als ich in wolte han
und ich im sin gevidere
mit golde wol bewant,
er huop sich uf vil hohe
und floug in anderiu lant.
Ich zog mir einen Falken
länger als ein Jahr.
Nachdem ich ihn mir gezähmt,
wie ich ihn haben wollte,
und ihm sein Gefieder
mit Golde wohlgeschmückt,
erhob er sich hoch in die Lüfte
und entflog in fremdes Land.
Der von Kürenberg. Um 1180.
Erste Strophe des Gedichts. Mittelhochdeutsch und hochdeutsch.
Bild: Im Winter 2020 bei Kevelaer. Jungfalke.
The Falcon
Why should my sleepy heart be taught
To whistle mocking-bird replies?
This is another bird you've caught,
Soft-feathered, with a falcon's eyes.
The bird Imagination,
That flies so far, that dies so soon;
Her wings are coloured like the sun,
Her breast is coloured like the moon.
Weave her a chain of silver twist,
And a little hood of scarlet wool,
And let her perch upon your wrist,
And tell her she is beautiful.
Elinor Wylie, 1885-1928
Bild: Falke bei Schraevelen, Kevelaer. März 2021.
Der Falke
Wie unter freiem Himmel schlafe ich...
Durch das offne Fenster schweben weiße Wolkenkränze,
und es streicht ein Lufthauch über mich aus fernen Welten,
die ich in den Kissen liegend droben glitzern sehe.
Und da kommst auch du aus weiten Sternenräumen wieder
durchs vertraute Fenster mir ins Schlafgemach hereingeflogen,
lieber Abendfalke, der du alle Nächte
auf dem Fußrand meines Lagers sitzest,
daß ich vorm Entschlummern wieder bei mir habe,
den ich tags in alle Fernen sandte,
und beruhigt bei dem Heimgekehrten mag entschlafen ...
Sitzest auf dem Fußrand meines Lagers,
mit den feuerbraunen Augen auf den Schläfer blickend,
den kein Band mehr mit dem All verkettet,
bis du dich am rosenfarbnen Morgen
wieder durch das offne Fenster
in die Lüfte schwingst und fern entschwindest.
Leo Sternberg, 1876-1937
Bild: Turmfalke über Alstaden am Ruhrufer. März 2021.
The Coot
Oh Coot! oh bold, adventurous Coot,
I pray thee tell to me,
The perils of that stormy lime
That bore thee to the sea!
I saw thee on the river fuir,
Within thy sedgy screen;
Around thee grew the bulrush tall.
And reeds so strong and green.
The kingfisher came back again
To view thy fairy place;
The stately swan sailed statelier by,
As if thy home to grace.
Cut soon the mountain-flood came down,
And bowed the bulrush strong;
And far above those tall green reeds,
The waters poured along.
"And where is the, the Water-Coot,"
I cried, " that creature good ?"
But then I saw thee in thine ark,
Regardless of the flood
Amid the foaming wave, thou sat'st.
And steer'dst thy little boat;
Thy nest of rush and water-reed
So bravely set afloat.
And on it went, and safely on
That wild and stormy tide;
And there thou sat'st, a mother-bird.
Thy young ones at thy Bide.
Oh Coot! oh bold, adventurous Coot,
I pray thee tell to me,
The perils of that stormy voyage
That bore thee to the sea!
Hadst thou no fear, as night came down
Upon thy watery way.
Of enemies, and dangers dire
That round about thee lay?
Didst thou not see the falcon grim
Swoop down as thou passed by?
And ‘mong the waving water flags
The lurking otter lie!
The eagle's scream came wildly near,
Yet, caused it no alarm?
Nor man, who seeing thee, weak thing,
Did strive to do thee harm?
And down the foaming waterfall.
As thou wast borne along,
Hadst thou no dread? Oh daring bird,
Thou hadst a spirit strong!
Yes, thou hadst fear. But He who sees
The sparrows when they fall;
He saw thee. bird, and gave thee strength
To brave thy perils all.
He kept thy little ark afloat;
He watched o'er thine and thee;
And safely through the foaming flood
Hath brought thee to the sea.
Mary Howitt, 1799-1888
Bild: Blässhuhn (Coot) auf dem zugefrorenen Teich vor Schloss Wissen bei Weeze am Niederrhein. Februar 2021.
Winter
Sweet blackbird is silenced with chaffinch and thrush,
Only waistcoated robin still chirps in the bush:
Soft sun-loving swallows have mustered in force,
And winged to the spice-teeming southlands their course.
Plump housekeeper dormouse has tucked himself neat,
Just a brown ball in moss with a morsel to eat:
Armed hedgehog has huddled him into the hedge,
While frogs scarce miss freezing deep down in the sedge.
Soft swallows have left us alone in the lurch,
But robin sits whistling to us from his perch:
If I were red robin, I'd pipe you a tune,
Would make you despise all the beauties of June.
But, since that cannot be, let us draw round the fire,
Munch chestnuts, tell stories, and stir the blaze higher:
We'll comfort pinched robin with crumbs, little man,
Till he'll sing us the very best song that he can.
Christina Georgina Rossetti, 1830-1894
Bild: Buchfink am Ruhrufer im Dezember 2021
Der Spatz
Ich bin ein armer Schreiber nur,
Hab’ weder Haus noch Acker,
Doch freut mich jede Kreatur,
Sogar der Spatz, der Racker.
Er baut von Federn, Haar und Stroh
Sein Nest geschwind und flüchtig,
Er denkt, die Sache geht schon so,
Die Schönheit ist nicht wichtig.
Es fällt ein Schuß. Der Spatz entfleucht
Und ordnet sein Gefieder.
Für heute bleibt er weg vielleicht,
Doch morgen kommt er wieder.
Und ist es Winterzeit und hat’s
Geschneit auf alle Dächer,
Verhungern tut kein rechter Spatz,
Er kennt im Dach die Löcher.
Ich rief: »Spatz, komm, ich füttre dich!«
Er faßt mich scharf ins Auge.
Er scheint zu glauben, daß auch ich
Im Grunde nicht viel tauge.
Wilhelm Busch, 1832-1908 (Auszug aus seinem Gedicht)
Bild: Ein Spatz im winterlichen Garten. Kevelaer im Dezember 2022.
The Jackdaw
There is a bird who, by his coat
And by the hoarseness of his note,
Might be supposed a crow;
A great frequenter of the church,
Where, bishop-like, he finds a perch,
And dormitory too.
Above the steeple shines a plate,
That turns and turns, to indicate
From what point blows the weather.
Look up -- your brains begin to swim,
'Tis in the clouds -- that pleases him,
He chooses it the rather.
Fond of the speculative height,
Thither he wings his airy flight,
And thence securely sees
The bustle and the rareeshow,
That occupy mankind below,
Secure and at his ease.
You think, no doubt, he sits and muses
On future broken bones and bruises,
If he should chance to fall.
No; not a single thought like that
Employs his philosophic pate,
Or troubles it at all.
He sees that this great roundabout,
The world, with all its motley rout,
Church, army, physic, law,
Its customs and its businesses,
Is no concern at all of his,
And says -- what says he? -- Caw.
Thrice happy bird! I too have seen
Much of the vanities of men;
And, sick of having seen 'em,
Would cheerfully these limbs resign
For such a pair of wings as thine
And such a head between 'em.
William Cowper, 1731-1800
Bild: Dohle auf dem Dach. Kevelaer, Dezember 2017.